EXPERIMENTAR, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

E X P E R I M E N T A R

Experimentar, oler, tocar...

Ver que la vida es real.

Saber que la experiencia

te domina y te enseña:

contar con los dedos

de la mano a los amigos;

saber distinguir a amigos

de enemigos...velados...

que suelen aparentar

que son lo que nunca

han sido, ni serán.

Tomar de la mano a la

ignorancia propia y de

paso mostrar que poco

muy poco, en realidad,

sabemos y entendemos.

Un acto de humildad no

nos hará daño, nunca ni

nos ofenderá vernos tal

cual desnudos en la copa

de un árbol, animales al

fin, sólo eso: natura vil

pero dispuestos a saber,

a entender, a conocer.

Muy poco vemos de esos

gestos en uno, pocos muy

pocos; somos ajenos a la

verdadera humildad pues

nos creemos dioses o un 

poco menos; menos mucho

menos somos; ni por asomo

cercanos a la Divinidad.

Seamos francos, sencillos

y eficaces en el don de

dibujarnos con verdaderos

rostros espirituales; y por

favor, abominemos de toda

falsedad que pretenda

mostrarnos de otro modo...

Experimentemos a tener

cara propia, quitemos de

nuestros rostros la máscara

y veremos un rostro tal

cual somos; y nos entenderemos.

ENTRAD..., microrelato de Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

Entrad, entrad; entrad y ved; mirad oler tocar, cantar, sufrir, gozar. No es momento de esa luz apagar. Encended, encended iluminad. Mirad. Todo brilla y se toca con los ojos del cerebro. Lo celebro. Lo gozo. Es sublime este momento. Iluminado. Tentado por las cosas que susurran al oído los secretos tan vitales, tan simples y complicados como sólo es la vida...

CERCA DE TÍ YA ESTÁ, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

CERCA DE TÍ YA ESTÁ

Cerca ya está,

viene la muerte a galope;

viendo bien a ver si está

al que le suelte buen golpe.

Cerca viene y está fuerte

si lo miras de ese modo

quiere ver a un valiente

que le ponga un buen apodo.

La muerte es franca y sincera

y se derrite al mirarte

no vaya a ser que te quiera

y hasta pueda hoy llevarte...

C U L P A S, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

C U L P A S

Benjamín A. Araujo M.

Elévate, vuela, esfúmate: sal de ese hoyo en que te has escondido, le dijo su mujer a Marco Aurelio, cuando despertó.

Marco Aurelio tenía dos años con ese mal. Una suerte de sordera y un ensordecedor ruido interno que le provocaba fuerte jaquecas. Dolores de cabeza insoportables. Y una necesidad de estar solo y a oscuras, porque hasta el más mínimo rayo de luz le molestaba.

Irene era su quinta mujer. Las cuatro anteriores lo habían dejado por causas diversas. Pero en el fondo era sólo una la razón: su carácter irascible. Su impaciencia. Sus dolores y males que fueron aumentando conforme la edad crecía.

Marco Aurelio tenía 60 años. Había llegado a la llamada tercera edad, con trabajos; en su rostro se notaba el peso de los años, pero sobre todo las marcas de la culpabilidad. Culposo era porque años atrás había peleado con sus padres por la herencia.

Primero, le soportaron. Pero conforme pasó el tiempo y creció la intensidad de las broncas, le enfrentaron. No obstante él se salió con la suya, en parte, y les despojó cuando menos de la mitad de su fortuna. Precaria fortuna hecha con el esfuerzo y paciencia de ambos. Él, como contador, ella como secretaria de prominentes políticos. Marco Aurelio era ambicioso. Lo aprendió de su madre. 

Marco Aurelio se levantó del lecho. Abrazó a su mujer y llorando le pidió le tuviera más paciencia. Irene había sido la mar de entregada a su marido. Y era la fiel imagen de que no había quinta mala. Los hijos de Marco le habían reconocido a ella que se entregó a su padre, con cuerpo y alma. Sobre todo ésto último, pues era con sus actos un ejemplo de piadosa serenidad y calma. Ellos reconocían que, por encima de su madre biológica, habían logrado todos una mujer maternal con la presencia de Irene.

Ya de pié. Marco pidió a Irene le indicara a dónde irían. Al médico, dijo ella. "Hoy es tu cita".

Marco Aurelio fue quedándose solo. Peleó con sus hermanas y hemanos por las mismas razones por las que había reñido con sus padres. Hasta no soportar tener a un pariente cerca. 

El psiquiatra le describió su situación, claramente psicosomática: "Estás pagando tus culpas; y mientras no te perdones, no habrá remedio posible ni medicina que te cure", dijo enfático.

Marco Aurelio no se perdonó. Se castigó los últimos años de su vida y fue, ciertamente rico pero imposibilitado para gozar de su fortuna. 

SONETO A LAS PROMESAS, Benjamín A. Araujo Mondragón

S O N E T O

A

LAS

P R O M E S A S

Escribo sobre tu piel mi extrañamiento.

Tengo en la mente tu cuerpo y lo penetro.

Todo, por cierto, es sólo juramento

y sucede que no puedo ir nunca a tu encuentro.

En tus ojos de cielo, el firmamento

se vuelve tempestades y promesas

y mis ansias muy locas en aumento

porque ya no me juras y encabezas

todo trato carnal, si no regreso

porque este amor vive un deceso

grosero y tempestuoso de lamentos

que son un fuerte y claro peso

porque yo deseo vivos sentimientos

de amor a tu lubricidad; dices: ¿qué es eso?

SALTO MORTAL, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

Mortal salto hemos dado hacia el recuerdo;

mortal salto y ahora ¡¡¡ya no concuerdo!!!

LA NOCHE, Benjamín A. Araujo M.

LA NOCHE

Sobre la yema de los dedos

se sostiene la noche

aérea y enorme.

Carlos Pellicer

Pasada la tarea, cotidiana y doméstica,

llega a posarse en los hombros, la noche

simple y negra, ruda pero relajada;

no admite réplicas: es plena y nunca vana.

Tiene grises los ojos, las manos flacas,

la sonrisa tranquila, muy cansada la pose

y hay fuerza en su mirada, sutil y clara.

La noche espera todo, pero anida en nada;

clama por los finales, pide recuentos.

Asoma a hacer cual flores, esperanzas,

promete amaneceres, carga placeres;

oculta impaciencias y nunca desespera.

Espacio palpitante, de una sed insaciable,

goza con el declive de los días y sus seres,

nunca se adelanta, puntual, fina, sencilla:

abre sus puertas para que todo quepa;

oculta crímenes, acosa a incansables;

no le teme a las predicciones y adelanta

finales indecisos o plenitudes invisibles.

Es la noche un trozo de silencios embozados,

un espacio para el ladrar de perros escondidos,

una casa en ruinas y un collar de horas, para

contar en sueños y abrazar en pesadillas.

Pasada la tarea, cotidiana y doméstica,

llega a posarse en los hombros, la noche

simple y negra, ruda pero relajada;

no admite réplicas: es plena y nunca vana.

Tiene grises los ojos, las manos flacas,

la sonrisa tranquila, muy cansada la pose

y hay fuerza en su mirada, sutil y clara.

La noche espera todo, pero anida en nada;

clama por los finales, pide recuentos.

Asoma a hacer cual flores, esperanzas,

promete amaneceres, carga placeres;

oculta impaciencias y nunca desespera.

Espacio palpitante, de una sed insaciable,

goza con el declive de los días y sus seres,

nunca se adelanta, puntual, fina, sencilla:

abre sus puertas para que todo quepa;

oculta crímenes, acosa a incansables;

no le teme a las predicciones y adelanta

finales indecisos o plenitudes invisibles.

Es la noche un trozo de silencios embozados,

un espacio para el ladrar de perros escondidos,

una casa en ruinas y un collar de horas, para

contar en sueños y abrazar en pesadillas.